Когда-то,
когда я еще боялся одиночества и искал общества
себе подобных, я как-то попал в одну компанию,
собравшуюся с целью потребления определенного
количества пива и разговорился с одним, довольно
неординарным человеком учившимся на
кинорежиссера и довольно серьезно занимающимся
боди-билдингом. Познакомился я с ним в КПЗ, нас
обоих задержали за нарушение общественного
порядка: он расквасил физиономию какому-то дауну
воспылавшего страстью к его девушке и
оказавшимся сыном Большого Чиновника. А я
возвращался домой в довольно нетрезвом виде в
который я пришел после того как меня уволили, и
имел неосторожность выбрать для справления
своих естественных нужд забор этого самого КПЗ.
Он увлекался Мирчя Элиаде и фолк-джазовой
группой «Trigon», а я – Фридрихом Ницше и Джими
Хендриксом, так что общий язык мы нашли быстро.
Но, вернемся к нашим баранам.
Итак, после того как определенное количество
пива было выпито, все стали расходиться по домам.
Час был поздний, ехать мне надо было в другой
конец города, и парень предложил переночевать у
него, благо он жил неподалеку. Я, естественно,
согласился и мы направились к его дому рассуждая
о теории сценариев Эрика Берна, о трагедиях
Шекспира, и о других подобных вещах которые
заботят молодых людей внезапно обнаруживших
свои выросшие интеллектуальные возможности. В
квартире, как это часто бывает, мы не стали
ложиться спать, а продолжили нашу беседу,
откуда-то появилась бутылка вина, потом еще одна,
а потом он показал мне свою курсовую работу
которая заслуживает особого примечания. Снято
это было в какой-то деревне и представляло собой
следующее: на божественно прекрасном
музыкальном фоне производства «Trigon» двое мужчин
закалывали свинью. Со всеми подробностями. Помню,
потрясло меня это необычайно, и думаю что дело
тут не в моей впечатлительности или в
особенностях недавно потребленной жидкости. Это
действительно было нечто.
А потом он рассказал мне историю своей первой
любви. Зная его - думаю что это также и его
последняя любовь, но это уже неважно, история
действительно фантастически красива. Попробую
изложить ее от первого лица, так же как я ее и
услышал. Итак:
Love Story
… Случилась эта история летом 97 года, я только
поступил, и… кажется какие-то члены
студенческого профсоюза предлагали путевки на
море по довольно сносным ценам. Я заплатил там
сколько надо и, в назначенное время поехал с
другими студентами на побережье Черного Моря.
Там нас поселили в домике с трехразовым питанием
и телевизором в коридоре, и обещали приехать за
нами через две недели. Ну, мы разложили вещи по
тумбочкам, сходили искупались и тем же вечером,
как и полагается нормальным молодым людям, пошли
на танцы. Вот там, в заведении под названием
«Пещера вампиров» я и увидел Ее. Больше в тот
вечер я ничего не видел. Только Ее. Вот
фотография, ты сам все поймешь… В общем подошел,
познакомился. Просто преградил ей дорогу.
Представился, потом она себя назвала. Я говорю: -
Вы не обидитесь, если я вас чем-нибудь угощу? Она: -
Ты слишком начитался книжек по НЛП. В общем,
дальше – дело техники. Потом я пошел провожал ее
до домика, в котором она жила, мы прошлись по
пляжу, присели. Говорю: - я никогда не думал, что
романтика может состоять из таких атрибутов как
море, ночь, пляж. Она: - да, прям попсовая песенка
какая-то. Мы стали целоваться, я ее пристроил
верхом на себе, потом… Ну, знаешь их, типа первый
раз, принципы, то да се, и мы стали, как бы,
тереться через одежду… Никогда не думал что во
мне живет мазохист… К себе я возвращался с
ощущением что у меня в штанах вместо обычного
содержимого – переспелые арбузы готовые
вот–вот взорваться.
А потом… Сказка… У нее была татуировка
изображающая Стрельца. На внутренней стороне
бедра. Мы, как-то пошли с ее приятелями ночью на
пляж, захватили с собой вино, покрывала, и… ну…
вино, ночь, да и не мы одни в паре были… короче
пряио там под покрывалом мы первый раз и... Она
была родом из какого-то городка недалеко от
Карпат. Две недели… На самом деле мне трудно об
этом вспоминать. Наверное так ждут последнего
дня приговоренные к смертной казни. И он, конечно,
настал. Ну, мы адресами обменялись, плакали у
автобуса…
Пошли покурим…
… Через месяц я все таки не выдержал, и поехал,
все таки, по адресу который она мне оставила.
Представляешь, девятнадцатилетний, почти без
денег, в другую страну, в чужой город. И доехал.
Нашел адрес, позвонил в дверь. Подождал. Потом
опять позвонил. Подождал час, потом еще час, опять
позвонил, опять подождал. А у меня поезд в девять.
Я взял и написал на ее двери, на всех стенах и
заборах того дворика что я ее люблю, подписался, и
уехал. Денег мне хватило только на билет до
границы. Дальше с одним дальнобойщиком
договорился, рассказал ему свою историю…
Я приехал домой и, через день, она позвонила.
Сказала – что очень меня любит, что мама ее на
меня сердита и что нельзя быть таким ребенком.
- Красиво… А ты пробовал с ней встретиться после
этого?
- Нет.
- А че так?
- Может глупо, но… Ты читал Кастанеду –
«Путешествие в Икстлан».
- Ну?
- Примерно то же самое… Я, наверное, мог бы с ней
встретиться, мог бы поехать на море, но… Это уже
будет не то море, и она будет другой, и я… И лето…
Для меня это как сказка… Я могу ее только
испортить…
- Позиция, конечно… Но я бы встретился. Наверное
поэтому я пошел не на кинорежиссера, а на
инженера оптоэлектронщика… Покурим?
- Покурим.
